Monólogo "Sonho Literário"

Ilustração: Fernando Mena

Meus sonhos são como terríveis pesadelos literários. Tenho comigo um texto corrosivo, expressão das camadas mais obscuras da perversão humana. Lembro-me do dia que brotara e de sua semeadura: caminhava eu por um vale gélido, e sentia medo de estar sozinho entre criaturas desconhecidas, sem alma, desprovidas de bondade, desejosas de meu sangue que pulsava intimidado por aquela estranha situação. Afirmo que não senti a presença de nenhum ser vivo naquele instante, e descrevo que as árvores eram numerosas, secas, vazias. Então, ouvi gemidos sofridos de almas perturbadas, gritos, risos de feiticeiras. Não consegui continuar meu percurso, meu corpo estava paralisado, pensei na morte, pensei nos poetas da noite: marginalizados, boêmios, necrófagos, embriagados, pensei em Sir Lord Byron, Edgar Allan Poe. Ouvi então - um que dizia: Poetas, amanhã no meu cadáver Minha tripa cortai mais sonorosa e cantai nela os amores da vida esperançosa. Era o jovem Álvares de Azevedo que deixara esta terra em meio ao sofrimento. Temi, e assim, desejei morrer.

Não foi assim o meu fim. Atrevi-me a continuar andando, ouvindo canto de corvos e canto de morte. E quando pensei que estava tudo acabado, já me sentindo um ultrarromântico, vi uma taverna - passei uma noite, ouvi histórias absurdas que me fascinaram, mas foi ardendo em chamas como um anjo violento entre uma abertura cruenta das labaredas do fogo do inferno que amei ardentemente. E assim, de um vale sem vida, passei a deitar-me e revolver-me debaixo de lençóis amorosos, e conheci o amor carnal, íntimo e humano. Descrevendo com minúcia a patologia humana vi que eu estava sujeito ao ambiente que habitava, passei a frequentar festas burguesas, hipócritas, sociais, urbanas, e vi no olhar de Capitu o adultério na mente de Casmurro. Em pensar que eu vivi ali, num terrível ninho de vermes, um Cortiço tendencioso.

Mas foi numa semana que ouvindo o coaxo dos sapos de Manuel Bandeira que alegrei meu coração já tão dorido de minhas experiências passadas, e pude usufruir de uma liberdade que jamais pensei em desfrutar, pois antes, no parnaso grego, conheci os amores das musas do deus Apolo. Amei a poesia formal, descritiva e métrica. E numa tríade, os sonetos de tão ricos e exuberantes eram vazios, sem significado para as minhas paixões. Pois sou poeta de amores, de carne e osso, que transcende entre as belezas de uma escrita trabalhada, refinada, mas não puramente de arte pela arte.

E eis-me aqui, mergulhando entre palavras que me garantem um sonho literário, que me aflige. Quisera eu não amar tanto assim, mas este vício leva-me a mundos fantásticos. E quando estou em silêncio minha mente trabalha arduamente, analisando as frases e a linguagem que nos é oferecido. Uma adrenalina percorre minhas veias levando-me das mais pobres às mais ricas rimas, e por meio de crônicas, contos, romances vejo nitidamente aquilo que está oculto. Já não conseguindo distinguir o real e a realidade da fantasia. De certo, se fores para queimar-me vivo por meus devaneios, fazei, mas lancem nesta fogueira os livros que li, para que eu tenha a certeza que palavras não sufocam, ideias não são escondidas, mas o saber é a arma contra a ignorância e que por ser tão fatal para alguns deve ser destruída. Por isso faço da literatura não um grito, muito menos uma utopia ufanista, mas um manifesto corrosivo. Acordo deste sonho fantástico, literário, vislumbrando uma visão real da humanidade.

Rogério Batista